El domingo, a las nueve de la mañana, en el jardín, los graznidos de las urracas se escuchaban insistentes, alterados. En los árboles y en el suelo, llegaban y se iban en una algarabía de gritos roncos. Una de ellas estaba muerta y los ornitólogos afirman que estas aves, la más inteligentes de todas, celebran funerales, que sienten dolor y tristeza.
Ningún depredador, ni los gatos que a veces cruzan con parsimonia la hierba ni el milano que sobrevuela a diario los cielos han tenido interés en la avecilla muerta. El lunes aún seguía allí y alrededor los ruidos broncos de sus compañeras.
Le han agarrado de la cola y arrastrado desde el pie de rosal en el que yacía hasta el senderito que lleva a los columpios y al arenero infantil. Quizá intentaban que alzara el vuelo, negando aún que hubiera fallecido, quizá la llevaban a otro lugar que ellas consideraban mejor para que regresara a la vida.
Quizá como nosotros, necesiten llegar a la aceptación de una pérdida desde la dolorosa negación. Quizá por su capacidad de sentir, antiguas leyendas las creían capaces de apiadarse del desconsuelo.
El martes, hasta 25 urracas chillaban ásperas acallando a los petirrojos, los carboneros, las currucas, las palomas, a los otros pájaros que comparten este rincón del jardín soleado, de moreras y de prunos, de tanta quietud.
La Naturaleza ha negado el canto a la urraca, de qué le habrá dotado en cambio para que no sienta melancolía.
Hoy miércoles, el jardinero ha trabajado afanoso bajo los árboles otoñados y el césped, ha recogido todas las hojas junto al pájaro muerto. La hierba de nuevo limpia, la vida ajetreada y sonora que acalla su gran silencio.
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